A lo lejos se la ve llorar abrazada a una guitarra, de la cual ya no se escucha sonido alguno. Y es tan inmensa su pena y tan incontenible el llanto, que mejor no interrumpir y sólo contemplarla. Nació en cuna privilegiada y nunca nada le fue negado. Tampoco sabe decir que no... Desconoce las negativas.
Adonde va, los vítores estrepitosos la persiguen, a veces la ahogan. Tampoco le ayuda, sea la suerte o el destino, que en nada falle; en todo se destaca. Tantos la admiran y se esfuerzan por ser semejantes. Otros, menos, desean nunca haberla conocido. Nada ni nadie la iguala; únicamente ella es perfección.
Camina (se desplaza) como dando saltitos, corta el aire y su fragancia pronto todo lo inunda. Mentón en alto, su pelo ondula libre en el viento matutino. Su gracia es irreprochable y su carisma, infinito. De su mano no te suelta y sin embargo, no te toca.
Siempre en boca de todos, siembra incertidumbre con cada acto. Siempre tiene una respuesta inteligente, gradualmente inhibe y persuade. Siempre, si cree estar sola (siempre está sola), se abraza a su guitarra y llora como cuando se sentía caprichosa o le pintaba la rebeldía. Ella se interroga, se escudriña, se reobserva. ¿Por qué es que llora? Siempre llora.

Y yo, que la acecho hace un tiempo, no encuentro palabras que sosieguen su lamento. Sólo una persona puede armar este rompecabezas de piezas incastrables.